Из первых

            *   *   *

Такие странные стихи…
Среди потока информации,
когда – до истины добраться бы,
когда ненужное отбрасывается –
они печальны и тихи,

робки, как робки запахи,
что по газонам расфасованы
среди бензинной загазованности –
как будто среди засухи
пахнуло в утренней тиши
дыханием оазиса смущённым,               
как чистота – среди непосвящённых,
как васильковость – среди ржи.

И, в худшем  случае – гонимы,
а  в  лучшем  же – незамечаемы,
и  задеваемы  нечаянно,
неизбранным  предназначаемы,
 дрожа  строфы  бесплотной   тенью,
среди  угольчатых  объёмностей
бестеневою  лампой  в  упоённости
уничтожаются,   последние.

Мой  стих,  что  снег  последний – тает,
не  непонятный, не смешнее
средневекового  кровосмешенья
и отрицающих себя – самосожженьем…

Но вижу – девочка читает
и вслух заучивает их,
всё: искренность  и   обожжённость
о  чистоту  и  обнажённость,
и  веру  в  чудо,  веру  в  миг.

И  светится наивность  фраз –
наивностью  инфанты  современной,
и ощущается такая соплеменность
стиха – и девочки, поэзии – и глаз!

О  странность захлестнувших мыслей
и  чудо  сопереживанья...
Чему,  казалось,  нет  названья –
находит  имя  без  усилий –

тому,  что  как  негромкий  оклик –
он  оглушает  откровеньем,
и  оторопь  берёт,  мгновенна
в  бездумье  смеха,  в  спорах-воплях...

…Негромка,  как  воспоминание,
поэзия  сильна  лишь  в  том,
что  говорится  шёпотом.
Строка   м о л ч а н и е м   сминаема.

И  пусть  пока
они  печальны  и  дики –
век  скоростей  рационален…
Но,  освящённы  пониманьем,
бесценностью  национальной
станут

такие
странные
стихи.
________________________________



    ВЕСЕННИЙ НАБРОСОК

Дождь сетью рыбацкой
на город откуда-то падает
бликуя чешуйками стерляди царской.
И словно запаздывая,
вдруг рушится брызгами
на шляпы, зонты и на головы
мгновеньями быстрыми.

Да здравствуют вёсны!
Вы снились ночами морозными,
и утра, прозрачны и росны,
и небо в алмазах и звёздах.
(...)
...А на улице
сейчас зелено и свежо.
Хорошо!
________________________
               

              ВЫСОЦКИЙ

               
             "Но мне хочется думать, что это не так, -
              Что сжигать корабли скоро выйдет из моды.
              Я, конечно, вернусь, весь в друзьях и в мечтах.
              Я, конечно, спою, я, конечно, спою, - не пройдет и полгода."



Полгода минуло. И год прошёл.
Да что считать – четвёртый на исходе.
Он не вернётся при любой погоде.
Он лгал (...)

И штиль на акватории его.
Застыл корабль, и паруса опали.
Коней его предсмертных расковали.
С поэтами сравнили божество.

И нынче корабли уже не жгут –
Их разбирают на гробы и тару.
С могилы спёрли верную гитару
и в ленту размотали нервов жгут.

               
                =