Она приходит, когда ее зовут.
Пусты ее глаза.
Она там, куда возьмут.
Нуль ее душа…
Не улыбается, не плачет.
Ей больше нечего терять.
Ничего слова не значат,
Смысла нет ее спасать.
Свой дом ненужно ей искать,
Нужен просто закоулок.
Она собралась ведь умирать,
Для нее вся жизнь – окурок.
Нет ни небес, ни окружающих.
Нет света, мира, нет души.
Есть ее призрак блуждающий,
Не верящий даже в осколки любви.
Почему? Ее убили…
Она была другой…
Они тогда вместе жили,
Он держал ее рукой.
Он каждый день дарил ей счастье,
Каждый день он счастье принимал.
И такой улыбки нежной
В жизни больше не видал.
Он был ей жизнью и душой…
Но ДТП, и нет его.
Ушел он в мир совсем другой,
Который ждет теперь ее.
Еще минута... Еще чуть-чуть
И ничего уже не вернуть…
Его рука вдруг на плече…
Малыш, живи, прошу тебя…
Она стоит. Взгляд на свече
«Прости... Прости меня…»
Она 3
© Copyright: Луда Нарка, 2010
Свидетельство о публикации №110110504920
Свидетельство о публикации №110110504920
Рецензии