Ложь. Фантасмагория

То ли туман в окне,
то ли бумагой тонкой
окна заклеил звонкие
я по своей вине.

Стены к ладоням липнут.
Плёнка. Под плёнкой – лица
где-то – в  бетон, в филёнку...
Тронешь, зашевелится.

Книжка прилипла к полке.
- Дяденька, что за шерсть?
- Всё оболгали, волки! –
ложь, вот она и есть.


_________________


Рецензии