Говорил с приятелем-поэтом

Говорил с приятелем-поэтом,
Он сказал, что в мире чепухи
Его очень сильно раздражают
Всякие поэты-дураки.
И стихи они бездарно пишут,
И слагают рифмы невпопад,
И верлибры новые не слышат,
Графоманы… и стихи их смрад.
А они твердят, что в авангарде,
И что только их стихи: талант,
Рифмами безвкусиц канонадят,
Думая, что пишут бриллиант.
Нет у них поэзии великой,
Да и невеликой тоже нет.
Мании величия: с избытком,
А стихи напоминают бред.
Многие поэты нынче бредят,
Чтоб успех читательский поймать
Шифером шурша их крыша едет,
Невозможно их стихи читать!
Пушкин не указ для тех поэтов,
Лермонтов и Галич не указ!
Нет для них совсем авторитетов,
Даже средь простых народных масс!
Их верлибры, странные рифмовки,
Сам Литинститут не разберет,
Словно часть убогой той тусовки
Где давно таланта не живет.
А живет одно лишь прожектерство,
Психопатологии синдром,
Самовосхваление, позерство,
И другой бездарный моветон.
Говорил с приятелем-поэтом,
Он сказал, что в мире чепухи
Его очень сильно раздражают
Всякие поэты-дураки.
Где сегодня Лермонтов и Пушкин?
Галич где, Некрасов и Кузьмин?
Почему сейчас как из психушки
Рифмы - порожденье образин?
Говорят, что это стало модно:
Классику поэзии живой
Гноем замещать пустым, бесплодным
Называя свежею струей.
И крутя верлибра пируэты,
Говоря, что гении они,
Эти низкосортные поэты
Графоманы и пустые пни…