О, строки таинства верховных грез,
О, чуждая и необъятная земля,
О, многоликий, но единый Бог,
О, правда, скрытая от нас.
И по прошествии времен,
Мы возвращаемся в дурдом;
Нас мало, меньше, нет совсем,
Сгорит до тла наш Вифлеем.
Все теже фрески и стихи,
Все тоже в прозе и молитвах,
Все тот же Пушкин и Декарт,
Все, время наше вышло.
Потомки есть и есть что передать,
Но им не нужно наше достояние.
Их гложит зависть, похоть, смрад,
А не талант, достоинство и страсть.
О, столько золота в стихах,
О, добродетель, честь, отвага,
О, искренность в несказанных словах,
О, робкость чувств любви и веры.
Наш разум нынче только наш,
И неподъемны прошлого творения;
Любовь упавшая в сомнения,
И мы последнии - из нас.
Старая гвардия
© Copyright: Константин Кискин, 2010
Свидетельство о публикации №110110501069
Свидетельство о публикации №110110501069
Рецензии