А редких птиц...

Но пыль страниц
    ложится вновь на лампы.
А, редких птиц,
    тех можно сразу залпом...
И станут небеса пусты.
    Бумаге был бы ластик,
где мир мой медленно остыл…
    …Но BRAITLING на запястье
ворчит, скрипя стальной пружиной
    на камне свежем...
А это значит, мы всё живы
    в кругах манежа.
Но времена не те. Бельмо ли, катаракта
    для властелинов армий и колец?...
Но вещь упрямая: предательства и факты,
    когда терновый вяжется венец...
А свет лампад...им тоже что-то снится.
    Возможно гвоздь и дикий шум погонь.
И вот уже слетают, словно птицы,
    страницы с лобных мест в огонь.
Да вот и крылья в пламени костров,
    табак завёрнут в них безтрепетно, небрежно.
Всё повторяется, и всё, как мир старо…
  …Бросают книги в пламя неизбежно.
Но пыль страниц, как пепел Хиросим
    взывает к маяку Александрии...
Ну что же, всё бывает, времена такие,
    когда смывают с лиц потёкший старый грим,
глазные впадины стальных опасных спиц,
    с грифонами готические крыши...
Мне жаль, когда стреляют редких птиц,
    когда летит зола чужих страниц...
цветами дикой вишни.

   04.11.2010 для Стихи.ру (фото: http://wulfillia.ya.ru/index_fotki.xml#y5__id35)