Юная былина

                Д.Р.

Мелодия - см. Ссылки на другие ресурсы

На старые века приходит юный век.
Текла одна река - да мало ль у нас рек?
На речку ту давно никто не приходил,
И зарастало дно, и погружалось в ил.

Один лишь старый мост над речкою стоял.
Он много перенёс, он многих повидал -
Воителей лихих, весёлых дураков,
Поэтов и таких, кто не писал стихов.

А рядом, у моста, щипал траву гнедой,
Росла бы борода - так был бы с бородой.
Давно уж стремена не знали седока -
Ушли те времена и канули в века.

Тяжёлый длинный меч в траве густой лежал.
Немало знал он встреч - кто видел, тот дрожал.
В руке богатыря рубил зари врагов,
И поутру заря вставала без оков.

От боли не кричи - и сильным станешь ты.
Теряются мечи, находятся мосты.
И юная рука поднимет старый меч -
Дорога нелегка, а нам её стеречь,

А нам её беречь, в обиду не давать.
На ней родная речь, на ней родная мать...
Дай сказку досмотреть - да что с тобой, держись!
"Он мой!" - сказала смерть. "Нет, мой!" - сказала жизнь.

От лета до зимы текли бы мирно дни,
Но здесь на каждых "мы" находятся "они".
В их душах медный звон, и в дыме без огня
Рожденье похорон и похороны дня.

Так что же - из-за них на солнце не смотреть,
Рассветы не встречать, в закатах не гореть?
Заткнуться и не петь? Обжечься и не жить?
"Он мой!" - сказала смерть. "Нет, мой!" - сказала жизнь.

На южной стороне спокойно и светло,
Окно в зелёный мир - вагонное стекло.
Окно в зелёный рай откроет хитрый бес,
А там уж выбирай - в дорогу или в лес.

На севере рассвет вдруг встанет на заре,
И раненый январь начнётся в декабре...
Сорви с руки браслет да лоб перевяжи:
"Он мой!" - сказала смерть. "Нет, мой!" - сказала жизнь.

                1995 г.