И он бежал, скрестивший пальцы в рукавах,
А на лицо ему слезил туман, вздыхая.
Но путы трав сплелись на оголенных икрах.
Как в плодородном поле пустили корни, проросли
В его плоти, затмив попытки вырваться сознанием.
Теперь не голова - а крона раскинулась
И распустила свору резных кленовых листьев
Вместо мыслей и былых мечтаний...
Клён
© Copyright: Кит Китовый, 2010
Свидетельство о публикации №110110400672
Свидетельство о публикации №110110400672
Рецензии