Тот человек...

Тот человек, что собирает вещи,
Старается казаться мне чужим.
Он думает, что врозь нам будет легче
И я почти согласна в этом с ним.

Что я могу?Дать ласку и заботу?
Желанье ночью и улыбку поутру?
Всё ерунда!Ему нужна свобода,
Чтоб обжигала душу на ветру.

Переступив через мои печали,
Через любовь и преданность мою,
Уходит, чуть пожав плечами,
Тот человек, которого люблю.

Не стоит звать.Ведь это неприлично!
Зима вон сколько снега намела
В моей душе...Была я лишь привычной,
А нужной и любимой не была!

И наша дочь, предчувствуя разлуку,
Прижаться тянется к отцу.А что же он?
Он в знак прощанья просто подал руку!
Как-будто бы и не был ей отцом...

Всё, доченька, упаковал он вещи...
Пусти его скорей - он так спешит!
Нам без него и ,вправду, будет легче.
Он, дочка, нас с тобой не заслужил.

Растопчет - не заметит.Чем-то острым
Кольнуло вдруг по сердцу моему.
Уходит он.А это просто
Последние стихи мои.Ему...