Доктору дурацкой лечебницы посвящается

Кажется, я безнадежно больна.
Ем мармелад, говорю с монитором
И каждый день раз по пять клянусь Тором,
Что порвалась во мне смерти струна.

Я не умру. Сколько б ни приходили
Те, приводящие воздух в дрожание,
Не оставляя следов в этой пыли,
Требуя лести и подражания.

Я их боюсь, но скорей рефлекторно,
Как по какой-то забытой привычке.
Под одеялом скрываясь упорно,
Знаю, что не раздобыть им отмычки

И не попасть в мой мирок одиночества,
Где каждый день, что не бунт – революция.
Золото партии взвешено в унциях,
Но не продажно свободное творчество.

Я закрываю глаза, полнюсь мыслями,
Светом, взрывающим темные похоти.
Мозг мой забит непонятными числами,
Я лишь гарцую меж ними на лошади.

Я за границей сознания трещины,
В древних руинах мирка одичалого.
Я – безнадежно уставшая женщина
В мыслепотоке мужчины усталого.

Нет во мне жесткости и неприличия,
Лишь неприличное множество детскости.
Я не делю и не вижу различия,
Но различаю все скрытые резкости.

Раунд двенадцатый, стерты сомнения –
Крошка за крошкой покинули хлебницу.
Я не больна. Это лишь ваше мнение –
Доктора этой дурацкой лечебницы…