Рассохлась и рассыпалась страна.
Как бочка, не наполненная пивом.
И по забывшим цвет и вкус вина,
Корявым клепкам, едут обручи лениво.
Чего ж случилось с житницей, котлом,
В который вклад народ вносил неутомимо?
С большим изъяном оказалось в таре дно,
Все что вложили - провалилось просто мимо.
Кто сотворил такой чудной сосуд,
Что пролетает сквозь него все ворохами?
А это те, кто вечно с нас метут,
Мешая выжить с жалкими крохами.
Кривые бондари, с руками на спине,
Ползли и приползли, к последней точке.
Конечно, надо бы поставить их к стене,
Но лучше ими конопатить дно у бочки.
1988
из архива
Бочары
© Copyright: Владимир Лагунов, 2010
Свидетельство о публикации №110110402596
Свидетельство о публикации №110110402596
Рецензии