Спасибо

В сплетении улиц по стрелочкам, как в квесте,
По дороге 30 раз закурим,
Не спеша добираемся до положенного места,
20 раз подумав про себя "дура".
Стоя на крыльце, достанем ещё сигарету,
А на том же крыльце, гляжу, стоит он,
Голова его из-за колонн сияет белокурым цветом,
На секунду кажется, что я, возможно, влюблён,
В эту опрятную коричневую кофту,
В пять серебряных бусин на бледном лице,
Потом к чёрту гонишь глупые мысли снова,
Чтобы никогда не знать какая смерть лежит в своём яйце.

Зайдя в свет этих приглушённых софитов,
Сесть, как завещали Боги, напротив,
Курить одну за одной, не замечая битов,
Думать, что пока он курит, в нашу сторону смотрит.
Вот из уст летят ненавязчивые рифмы,
Я, как дура, внимаю каждому жесту,
А он взахлёб рассказывает то быль, то мифы,
А я, как вкопанная, начинаю понимать, что люблю квесты.

Как и зналось раньше, мы вовсе не начитанны,
И по глупости хотелось всего лишь не выглядеть глупой,
Однако все его слова нами, как губкой, были впитаны,
Но вопросы о поэзии незамедлимо ввели в ступор.

Всё же искренне вглядываясь в изгибы его улыбки,
Лично мне было жалко, что рисовать не умею,
Я бы от радости скупила бы все его книги,
И жалко ведь, что столько бабла не имею.
Лёгкая его манящая сутулость и плечи,
И то как вдохновенно он читал,
После каждого слога становилось всё легче и легче,
И замирание на моментах, когда он вставал.
Длинные красивые пальцы в дыму никотина,
Утончённость шеи и волшебство ключицы,
Когда каждое движение его можно назвать картиной,
Когда нечего сказать в ответ, ибо во рту встряли спицы.
И я понимала, что он открыт для любого общения,
Что все его татуировки что-то значат,
ЧТо он никогда не зависел от чьего-то мнения,
Что он редко, но только искренне плачет.

Пока он читал всё, что имел в своих листках-карманах,
Гнала мысли о том, что иногда он замечал меня,
Ну зачем мне, как и всем, все эти самообманы,
Он просто через стихи показывал себя.
Я может и показываю, что мне фиолетово,
И что рядом со мной сидит моё серебро,
Мы питались этими словами, как заветами,
И в глазах явно читалось, что НЕ всё равно.

И кроме как подойти и шепнуть: "Спасибо!"
Я на тот момент по ходу ничего не могла,
Но мне из-под дыма его невероятной улыбки,
Открывались виды его душевного дна.
Было стыдно смотреть на него, как на предмет секса,
Он был поэзией 21 века во плоти,
И эта причина была слишком веской,
Чтобы потом просто так куда-то идти.

И держа в сумке переплёт бессмертных фраз,
Мы идём обратно по стрелка и, конечно, курим,
И вспоминая возможное сплетение леденящих и греющих голубых глаз,
Я про себя, конечно, думаю "вот дура!"

***

28.10.10г.

to Е. Соя