Сочинения на заданную тему Капель...

Сочинение на заданную тему:    «КАПЕЛЬ…»

               КАПЕЛЬ спала… Ещё касалась
               Закрытых век зима… И пели
               В других местах ручьи… Казалось,
               Ещё не время для КАПЕЛИ…

         КАПЕЛЬ… КАПЛЯ за КАПЛЕЙ… Как в любой жизни, её эпизоды-воспоминания – КАПЛИ – день за днём, подчиняясь строгому закону или подчиняясь указаниям волшебной палочки Всемогущего и Невидимого КАПЕЛЬмейстера, медленно испаряясь в своём хаотичном полёте, то улетая куда-то вверх, то возвращаясь обратно, сталкиваясь, цепляясь друг за друга, наКАПЛИваются и, на время, как бы, спрессовываются в компактные ячейки памяти – ледяные винчестеры, которые по другому, неподвластному рациональному порядку, крепятся морозами к крышам домов… чтобы потом (как подарок тем, кто сумеет его получить), весной – теплом… руками…  дыханием… - их можно было бы отогреть. И воспоминания КАПЕЛЬЮ…  КАПЛЯ за КАПЛЕЙ… возвратились бы и пробежали перед вашим мысленным взором  кадрами старой кинохроники или обрывками своих воспоминаний, а может даже и в ощущениях чьей-то судьбы… своей (чужой) оттаявшей души…


                Фридерик Шопен похоронен на Парижском кладбище,
                но сердце его, по завещанию,
                перевезено в Польшу и покоится
                в костёле Святого Креста в Варшаве.


               Капель спала… Ещё касалась
               закрытых век зима… И пели
               в других местах ручьи… Казалось,
               ещё не время для Капели…

               Звучала музыка Шопена…
               Вплетаясь в кружево метели,
               как будто вырвавшись из плена,
               на небо ангелы летели…

Всё дальше, дальше от Варшавы…
Корчмы… харчевни и костёлы
С крестом… Окраина Державы…
Российской… Кучер невесёлый…

Среди курганов грязь со снегом…
Былая доблесть на погосте
хранит, сокрытые под небом,
доспехи… рыцарские кости…

И что пенять на непогоду?..
Орёл чеканный… столб… граница...
Душа, глотнувшая свободу,
обратно, вряд ли, возвратится.

Хандрой укутан путь до Вены.
Но что-то главное – осталось.
И клочьями жемчужной пены
свисает с морд коней усталость.

А много раньше было детство…
И колыбельные звучали…
Соседской барышни кокетство –
такие чистые печали…

Усадьба… речка в час разлива…
Заката ласковые краски…
И няня вьёт неторопливо
мир жуткой, но прекрасной сказки.

И страхи первого концерта…
И гордых слёз неутолённость
(«Я это смог!»)… И из конверта
посланье – первая влюблённость…

Но, одиночеством залита,
ночь будит новые виденья:
владенья Речи Посполитой
одеты в саван приведенья.

Мундиры… Пруссия… Австрийцы…
И русский царь… А где же Польша?
Раздел… Спасители?..  Убийцы?..
И кто решит – чего же больше?

Порыв… и вольность исполненья.
А шляхта, гордая гербами,
с Варшавой рыла укрепленья…
«И я – поляк!.. И не был с вами?!».

А музыка, как будто, свыше
струится, стискивая сердце.
Но, вдруг… оно… нет, всё же дышит…
адажио меняет скерцо.

Мазурки… рондо…  полонезы…
Крах обречённого восстанья…
Не прозвучало «марсельезы».
И добровольного изгнанья

чужой уют… И вновь – дорога,
и виноградники по склонам…
Так, что ж? Торжественно и строго
сразить изысканным поклоном


Очаровательную Вену?..
И мимолётно улыбнуться,
что «в кофе добавляют пену»,
а вальсы Музыкой (!) зовутся?

Войти в пресыщенные залы
(где был недавно Паганини!)
и … удивить!!?  Инициалы
к экспромту в честь эрц-герцогини…

Быть неподверженным искусу
(как путь отшельника к аббатству,
где – ничего в угоду вкусу
дурному, славе и богатству)?

А после, на парижских крышах,
умывшись в утреннем рассвете,
ворваться равным среди высших –
тех, кто у Бога на примете.

Почтительная дружба с Листом…
Ноан, неспешные прогулки…
Отказ стать первым пианистом
в (тогда!) блестящем Петербурге…

И вдохновение Мальорки…
Короткий миг блаженной лени…
И возглас Шуберта в восторге:
«Прочь шапки… перед вами – гений!!».

С воспоминаньями и болью,
с роскошным forte, нежным piano
аккорды, налетавшись вволю,
брели обратно в фортепиано.

И из груди, в созвучье строгом
укутавшись, упала в сани
Душа… И дальше – по сугробам –
домой…  с последним покаяньем.

На небо ангелы летели,

          Как будто, вырвавшись из плена…

                Вплетаясь в кружево метели,

                Звучала музыка Шопена…