***

Мне нравиться писать тебе стихи,
Мне кажется тогда, что ты со мною рядом,
Я знаю, иногда  наивные они,
Но пусть завидуют подруги больше, чем нарядам.

Никто не посвятил им столько строк,
Не подбирал слова бессонными ночами,
Еще скажу, хоть я и не пророк,
Такого у них не было, что происходит с нами.

Обиды были, ссоры, расставания,
Безумный секс и необузданная страсть,
Но не захватывало так у их мужчин дыханье,
От мысли, что любовь может пропасть.

И может, будут разбивать они посуду,
Но только мы могли со смехом вспоминать,
Залитый кровью пол в кафе и ссуду,
Которую теперь досрочно не отдать.

Во всех грехах друг друга обвиняя,
И твердо веря, стерва ты, а я — подлец,
На море вместе ехать, по дороге рассуждая,
Каким эффектным будет твой конец.

Затем на берегу стоять и думать,
Как хорошо бывает вместе нам,
Я знаю, чувства нас с тобой погубят,
Но я тебя другому не отдам.

Я буду ревновать, ты — мне не верить,
И злиться будем, выдумав предлог,
Одно не сделаем мы точно,
Во всяком случаи, я б никогда не смог,

Забыть, что ты была моею,
Не думать о тебе, не вспоминать,
Как я хотел и был готов на самом деле,
Себя, тебе всего отдать.