Культпоход в кабак

Ах, Петрович, ну куда же ты пошёл?
Там, конечно, бабы неглиже,
Но глядят они на нас нехорошо,
Особливо, если мы на кураже.
Ладно, друг, я следом за тобой.
Это кто? Швейцар? Скажи ему…
Нет, я сам: «I'm sorry! listen, boy!..
Ти не поняль? Да я тоже не пойму…
Ми там быль, но вышель покурить.
Тикитак! Спасибо! I love you!..»
Ты, Петрович, рот забыл закрыть.
Что сказал? Что я его люблю.

Ой, Петрович, ну куда ты завернул?
Этот зал для первых подлецов.
В нём, поверь мне, что ни рожа – Вельзевул,
Жрут, как мерины, заводятся с трёх слов.
Ладно, друг, я следом, не боись.
Это кто? Секьюрити? Ага!
«Ну-ка, фраер, перед папою колись,
На фига тебе цыганская серьга?
Нет-нет-нет – ты руки убери,
Я тебе не речь, чтобы толкать…»

Ух, Петрович, что ж ты натворил?!
Разгвоздал бутылку, твою мать!
Ладно, пусть секьюрити поспит.
Ты с какого взял её стола?
Где сидит опухший индивид?
О, я знаю этого козла!
Он какой-то важный контролёр,
Не подпишет – солнце не взойдёт.
Вишь, как пыжится! А ведь обычный вор.
«Что пускаешь слюни, Идиот?!»

О! Менты! А вы чего пришли?
Да не надо так Петровича тянуть!
Он губами к устрице прилип,
А не кошкой лёг на столик отдохнуть.
Ну и что, что соусом плеснул
Этой даме прямо на рукав?
А иначе в нём бы утонул –
Булькает бедняга… Я не прав?
Ладно, мы уходим. Есть дела.
С вами? А куда же мы без вас?
Эх, Петрович, жизнь опять не так пошла,
Катится под горку тарантас…