Скайэлла

Ты пишешь жизнь свою стихами,
Ты любишь слога длинный путь,
И слогом души согревая,
Боишься в жизни утонуть.

Ты любишь делать, что не должно,
И нравится тебе мечтать,
Ты можешь плакать от измены,
А изменившись, хохотать.

И нет твоей мечте преграды,
Хотя дорога не легка.
И не вплетет в твой стих текущий
Свой след кривая та строка.

Тебе судьба клала подножки,
И терен лоб твой исколол,
Ты не могла найти покоя,
Свой теребя в руках подол.

Присядешь, лобик свой наморщишь,
Возьмешь бумаги чистый лист,
Достанешь ручку, перепишешь
Свой новый мир - он светл и чист.

И в нем не мучают вопросы,
Всегда есть тот, кто даст совет,
В нем нет потерь, невзгод, уродов,
Измен, зато есть солнца свет.

Ты этот свет опишешь слогом,
Улыбкой зеркало дразня,
Пометишь все кривые строчки,
И улыбнешься про себя.

Строку исправив, ручку бросив,
Возьмешь ты с полки свой альбом,
Туда положишь лист заветный,
С души убрав тревоги ком.