В этом есть что-то от эксгибиционизма...

В этом есть что-то от эксгибиционизма,
В этом есть что-то от безумия:
Я пишу, исполняя мозга капризы,
Я пишу, реагируя на полнолуния.
Я пишу, когда не писать уже просто нельзя.
Пишу переливая слова в потоки,
Наполненные чем-то , о чем в приличном обществе вообще говорить нельзя -
Жилах выдернутых из меня,
Вымоченных в моей крови как в соке.

Из самого дна, из самой коры головного мозга
Я выписываю сюжеты и вытаскиваю образы.
Я честный с вами до самого мозга.
До самого костного мозга впрыскиваю в себя эти дозы.

Эти дозы правды, вывернутой наизнанку,
Эти слова ,последней крепости.
Я говорил и говорю то, что вам слышать нельзя,
А вы ищите в своей тухлой жизни хоть немножко свежести.

Меня заштопали грубой ниткой,
Канатом прошили по каждому позвонку,
А я все равно разрываюсь в тоске глубокой нежности...
По-другому просто я не умею и не могу.

Руку протянутую отхватят на половину,
Каждый мой шаг входит в клинч.
А за спиной все те уже застыли:
Кто как стадо бредут на пастуха клич.

Пройду своей дорогой -
У каждого своя Голгофа.
Я выесениваю из себя грудной комок души
И выплевываю кусочки легкого...


(22\07-07\08\2010)