Лихой, в очках, он вышел в этот мир,
Ни взяв не капли больше чем, всем можно,
Но столько дал, и стольких озарил,
Оставив в куртке, чьей то, осторожность.
И шёл вперёд, всё поднимаясь вверх,
Хотя всегда тянулся к тем, кто ниже,
И он не ждал богатств упавших в снег,
Ему хватало, тех, кто его слышит.
Под стук сердец испачканных золой,
Он пел свои, все скромные, мотивы,
И мёртвый город высился горой,
Над песней, бьющей в суть прерогативы.
И в руки брав гитарный перебор,
Он из него выдавливал прощенья,
И каждый тихий не приметный взор,
В нём находил себя, своё значение.
За каждый камень, брошенный в страну,
Он рвал тельняшку, на груди у строчки,
На пьедестал поставивший весну,
А осень, вовсе посадив над точкой.
Он не боялся строить нам ковчег,
Не рвался в хоженые розовые чащи,
Дай Бог, чтоб не последний человек,
И пусть так скромно - просто настоящий.
Настоящий человек
© Copyright: Мр Джаст, 2010
Свидетельство о публикации №110110100929
Свидетельство о публикации №110110100929
Рецензии