Это не робость, не страх, не обида.
Это все нервы зажаты в пучок.
Это румянец обветренных щек,
Под пудрой который не видно.
Это бежать, но не видеть простор.
Это тупик, из которого выход
Как из окна, из распахнутых штор,
С видом на море. Бушующий вихрь.
Это планета. С земли не узреть.
Можно поспорить? На звезды не ставят.
Эти слова, словно тонкая плеть,
Бьют по лицу, а следов не оставят.
Это не раннее утро, не день.
Это как сумерки, с мыслью растаять.
Сядет за стол, пожалев даже тень
После себя оставить.
Это не
© Copyright: Французский Мальчик, 2010
Свидетельство о публикации №110110108478
Свидетельство о публикации №110110108478
Рецензии
Франция - это Франция, а Лесбос и Содом - это всё же ещё не совсем то же самое, хотя близко - это вы верно подметили. Города перемещаются - что за диво!...
Дмитрий Хохлов 2 17.11.2011 15:29 • Заявить о нарушении
Дмитрий Хохлов 2 17.11.2011 15:29 • Заявить о нарушении