Писать так много есть о чем

Писать так много есть о чем, спокойно без истерик
Живые сучья, мир во мне, кряхтит и хочет жить
И нашей эры тумаки пенатов бросив берег
Бредут, нащупывая брод, и начинают плыть

А мы стоим среди имен, над культами свободы
Мы смотрим в пыль глаз ветеранов, умерших вчера
Покой и мир титаны вам, победы приняв роды
Ваш вечен сумеречный прах у братского костра

Мне вспоминается: искать — пророчил Достоевский
Искать до глубины пластов, до сердца глубины
Булгаков дописал завет — мы обнажаем сердце
Извлечь его сначала из груди своей должны

Да не преломится перо, как голень в хит-параде
Мы разбрелись то тут, то там, ища где слаще мед
И не обняв святой земли, страна опять в засаде
Кто сколько мог, все навезли говна в свой огород

Не стало Солженицына — а память не порвется
Он главное до нас донес, но много не успел
Я чувствую — живой пророк, уж очень мне неймется
Писать на Родине труды и не менять припев

Радищев не испил блаженство роковых дотаций
Хоть был и выездной, да все не ехалось в дожди
Нева скрипит, на волнах предложение сатисфакций
Молчим, да Богу молимся — не стой здесь, проходи

Писать для русского ума — мучение и буйство,
Неравномерное биение пульса, связки вен
На деньги банд воздвигнут храм — звучит, как богохульство
Народ в Христе, униженный  всегда черт знает кем

Я многое бы мог успеть, я смерти голос слышал
Она прикрыла на войне своим меня плечом
Сказала — парень, ерунда, пиши только потише
И не спеши принять на грудь последний чернозем