Наталье Рыжковой
Застыли миги. Пробило полночь.
Я в чёрном теле тобою тлел.
На свет слетелась людская сволочь.
Ползло зловоние по земле.
Ах, я пока что не проклят небом!
Мне эту сволочь послать бы на,
Но я их встретил вином и хлебом,
Омыл, оставил в своих стенах.
Свербит по капельке. Худо- бедно.
Вам, сотрясающим тесный дом,
Осталось празднично, заповедно
Гореть и биться одним трудом.
Мы гости мира, фрагменты смерти.
Сияет имя, как вечный нимб.
Весёлый реквием пишет Верди,
Танцует ангел на пару с ним.
Ломитесь, мертвые, в дверь, минуя
Вражду и слякоть постылых недр!
Пусть в этой музыке утону я, -
Вернее выбора больше нет.
Змеится смерть- не сгноить, не сплавить.
Гляжусь, как в зеркало, в лик земли.
Разящей саблей нависла память.
Любовь вдовою скорбит вдали.
1984
Гости. Из Оссиана
© Copyright: Арон Бакшиэль, 2010
Свидетельство о публикации №110110100230
Свидетельство о публикации №110110100230
Рецензии