Я сброшу спесь. Переоденусь.
Пускай проветрится душа!
Куда-нибудь навеки денусь,
Куда-нибудь направлю шаг.
Играет ветер волосами.
Судья преследовать устал.
Не любят нас под небесами,
Клянут зловещие уста.
На дне вражды и одичанья,
Где стрелы брошены вослед,
Томится звук в плену молчанья,
Фрагмент рождается из лет.
Я вынут весь, как меч из ножен.
У горла замер яд вестей,
Дурных для мира. Вызов брошен.
Гремит симфония костей.
08. 1984, 7.2020
Пророк
© Copyright: Арон Бакшиэль, 2010
Свидетельство о публикации №110110100211
Свидетельство о публикации №110110100211
Рецензии