Его лови под небесами...

Ну, кто сказал, что стих - молитва?
Он крик израненной души,
Лампадки пламенная битва
С разливом давящей тиши...

Когда последний камень выбит
У основания плиты,
Его пунктир слезою  вышит
К вратам из вечной пустоты.

Он дозревает спелым плодом,
Краснея яблоком в траве,
На корнях имени и рода,
Спокойный к плесени-молве.

Струною рядом полынь в поле
Качает стебли на ветру,
Склоняясь к доле родниковой -
Стихом звенящему ручью...

Тот ручеёк, вздохнувший вольно, -
Из недр пробившийся родник.
Со дна его, расставшись с болью,
Черпает силы светлый лик.

Он поднимается луною
Над куполами сонных крыш,
Влетает позднею совою
В экран, грезящему: "Не спишь?"

За вдохновеньем - стрелой к небу!
Метаясь, дарит звёздам всплеск,
А утром - в митинг, на потребу,
В толпу вольётся как гротеск.


Слова, взращённые не вами,-
Но в ваши вложены уста, -
Омыты свято небесами,
Куда уходят голоса...



31/10.10