Из письма

        Пишу  так же как и живу. Исповедуюсь без всякого заднего умысла.  Правда останется правдой… Красота ,нынче, словно от лукавого.  Всё тогда подвижно, радужно и неустойчиво…

        В нынешней, публичной России формы и кича в избытке и  недостаточно «смыслов», тайны, глубины. Однако не в них ли, не в этих ли вековых напластованиях  наличествует  определенная связь на краю и гремучая и дикая?  Пой без устали, пой о красоте русских женщин, что с того? Затерт, избит, заезжен, сам контекст.

        Но кто же она тогда, любящая Ярославна, в паре с суженным своим, не от пьянства, не от лени, не от разврата и  барства даже, а от  язычества мерцающим во времени? С ним, с одним - с феодалом и с вассалом, с воином и с грабителем, с ним с одним с талантливым зодчим, с защитником, с героем,  сложившимся в многовековой истории, ни где-нибудь, ни  в какой-нибудь Тмутаракани, а здесь, на огромной, богатой ископаемыми, зверьем и лесом  географической территории, героем, сумевшим не единожды показать миру истовую в вере своей правду и силу русского характера, земли русской?!

        Здесь же все: и Ваши воля, и право, и в главном свобода выбора не согласиться со мной. Но в мутных сумерках, в потемках явленной красоты, еще так безнадежно далекой от спасения мира(от румян, от белил Российской, и к счастью не обретшей российский статут) и не  европейской даже, а по сути выдутой, рафинированной, элитной и  глянцевой, в мутных сумерках красоты холодной, обезвоженной до животной эротичности и не понятной для сердца, тревожно и жутко от рваных снов (снов порождающих чудовищ), тревожно и жутко от иллюзий, галлюцинаций,лавинно прирастающей страсти удовольствий. Уродливая история, готовая обратится в обозримом будущем в гримасы – миниатюры, в серию знаменитых испанских офортов «Las Caprichos» ( Франсиско Гойи).

         Чувств, эмоций (сердца)в этих минорных мотивах, в этих выводах ни чуть не больше чем вывернутого до дурноты, до тошноты научного формализма (социальной экологии).

         Быть может, быть может, как типичное, действующее и ко всему прочему физическое лицо (проще обыватель, а еще проще физическое тело), проживающее в России и думающее на  русском языке, замечаю некоторые перемены в экономике, но северные воды ещё не пройдены. Айсберги хоть и скрыты в темной, холодной глубине, но попробуйте, попробуйте растопить их в глобальном помутнении рассудка?! И что же тогда, что же оно современное искусство с завидным постоянством ниспадающее, нисходящее до остервенелой  и    ядовито     сладенькой      «попсы» ?  Что же она современная богема декларируемых гениев?      Это ли  не отражение   потенциальной напряжённости?

           Не за горами примеры. В близкой еще Европе, пусть и с трудом но сохраняется интерес ко всему что ушло и уходит в историю. Хоть ее осквернителей и там в избытке. Но история  первозданна. В её цельности (не от ума а от сердца, не от цивилизации а от культуры…)  все цвета хороши от черного до белого. Бытует мнение, что этот интерес от какой-то глубокой, западной обусловленности, и что ей только одной и под силу обуздать маразматический исход. Но в самой России до сих пор необорим дух язычества. Для россиян революционные новации в крови.  Где угодно в жизни, в быту, на сцене, но что бы удивить, переиначить, узреть в другом облике. Уж если Французы язычники по форме, россияне по сути.  Конечно же, особенно  при недостатке средств и сохранять в безупречной неприкосновенности  отеческие гробы если  не накладно, то уж точно не с руки.  Удивлять то (…если не «морочить башку») кому не захочется. «Голь на выдумки хитра» .
 
           Казалось бы тогда чего проще? Исполнителям руль и парус в руки. Сыграйте, сыграйте  Бетховена! Не Петрова, не Плетнева  с безупречными, облачно-возвышенными  пассажами, не Кисина с ударной, балетной пальцевой риторикой. Почему же я в который раз нахожу старую запись Бетховенских вариаций в исполнении Рахманинова? Наверно нужно быть просто личностью с замечательным, но страждущим, беззащитным человеческим сердцем, что бы так играть.

           Да, да чувствовать это непозволительная роскошь для вечно избранных. Им ни до того. Они каждый день  обречены слушать сводки о глобальном потеплении. Они не знают  великой тайны любви. В то время как без них, без огня, без этой любви, да, да без них - без пота, царапин, непредсказуемых и ни редко необходимых в чаду, в забытьи неточностей, погрешностей, ошибок- без слёз восторга и умиления, без крика, без чувств, без сердца в итоге конечном обрывающегося в вечность, преисподняя, помойка, братская могила! И достучаться ли до избранных? Не бойтесь быть глупыми, бойтесь быть равнодушными!