Поэт и Смерть

 
Звонок. Открыл. Прикольненький прикид:
Улыбка-в-капюшоне, все дела.
Вода на коврик (третий день дождит).
- Опять ненастье. Вот, к тебе зашла,
Не надо церемоний! (Обомлел).
- Куда поставить можно инструмент?
-Коса!!?? Здесь, в угол…- За день столько дел!
А к вечеру - ещё один клиент,
Намаялась... (Молчу). – Так я пройду?
- Угу... Входи на кухню. Кофе? Чай?
(Проходит. Я – за ней и на ходу
Щипнул себя за руку, невзначай).
Не сон! Вспотел.  А доктор – идиот:
«Вам, батенька, таблетки ни к чему,
Всего лишь ОРЗ, само пройдёт…»
И вот, оно проходит... Одному
Приятно удивлён: Смерть недурна!
Ну,  хороша (фигура и лицо)!
А нам рисуют... Чушь и ерунда.
Я улыбнулся. – Классное кольцо.
- А, это – так, подарок... Как дела?
- По всякому...(Вода уже кипит).
Варенье. Чашки. Крошки со стола.
(Наверное, имею глупый вид).
- Что делаешь? – Пишу стихи. – Поэт?
Я знала многих. – Я ещё учусь,
Мне бы немного, пару-тройку лет!
( Глядит в упор, смеётся). – Ты не трусь,

Не за тобой! (Шаги в подъезде). – Всё,
До встречи! Не люблю свою работу.
(И вышла, словно не было её).
Мне с той поры тревожно, отчего-то.