Прости, сынок...

 
(Из цикла "Жесть")

        Быль

Она безмолвно шла за гробом сына...
В одеждах скорбных, с чёрною каймой,
Взгляд онемел, душевный стон как мина,
Вблизи играл оркестр духовой...

В глазах её тоска навзрыд застыла...
Пунктиры звуков рвали на куски,
То сердце, что в груди безумно билось,
То сердце, что рыдало без слезы...

Головушку безжизненно склонила,
Озябшим ритмом било у виска,
Охрипшим голосом она едва cпросила,
-Сыночек, как же это, жаль моя!?

Отняв от сердца веточку родную,
Тебя несут, безжизненным цветком,
Кудрей твоих полоску озорную,
Чуть обдувает тонким ветерком...

Прости меня за то, что подарила,
На день рожденья этот "драндулет",
Выходит, я сама тебя убила,
Отныне мне, сынок, прощенья нет!

Прости, сынок, за то, что натворила,
За то, что вырос, милый, без меня,
Прости за папу, вас я разлучила,
А жить к себе, тебя  не позвала...

Ты отчиму, сыночек, был не нужен,
Он ведь любил уют и чистоту,
Диван, кино, пивко и вкусный ужин,
Потом ушёл, не знаю почему?...

К чему слова, когда безумно поздно!
Когда сознанье режет боль и страх...
Зачем меняем счастье на "прохожих?"
И остаёмся со слезой в сердцах!...