© В. Кривошеев
БЛОК
Брёл в потёмках Чёрный город,
Как подвыпивший монах.
Сыпал снег за ветхий ворот
Рясы, вытертой в камнях.
Что, Чернец, средь стылой ночи
Ищешь, где б найти покой,
Или больше нету мочи
Ложе разделять с тоской?
Или взыскиваешь Бога,
Или водит тебя бес,
Насылая муть подлога
Откровением с небес?
Утро близится, сутулясь…
Впрок утешься - не совей! -
На одной из гулких улиц
С блудной дочерью своей -
Пусть родится день ненастный
В муках первородных корчь.
Прозреваешь в нём не нас ты,
Так беду нам не пророчь.
Блок
© Copyright: Владимир Кривошеев, 2010
Свидетельство о публикации №110103008460
Свидетельство о публикации №110103008460
Рецензии