Из неотправленных писем некоей г-жи коменданта

I.
Серому небу и серым скалам,
Серому инею на ресницах -
Как же я бешено присягала,
Как не умела остановиться.
Снег на ступенях и на перилах
Солнце залило рябинно-алым,
Как же я судорожно говорила,
Как же я громко тогда молчала,
Как я стояла - горящей свечкой,
Разом - кричала, молилась, пела,
Как же права я была в тот вечер.
Что же теперь мне с собой поделать?

II.
Вроде бы живая - уже удача,
Числюсь в командирах - и не из худших,
Плакать надоело. Давно не плачу -
Вот бы так же сладить и с прочей чушью.

...поднимаю взгляд - сразу горько, колко,
Будто я - мальчишка на первой страже.
Если скажет "Дура!" - заткнусь. Умолкну.
Только он - не скажет.
Ничего не скажет.

III.
У нас все спокойно. И небо без дыма - пустое,
И в роще теперь тишина - за отсутствием рощи.
Прости, но по делу писать столь привычней и проще,
Что только по делу сегодня, наверно, и стоит.
О личном - смешно и без толку (вот глупая боль же!
Ты знаешь не меньше меня - и довольно об этом).
А что до любви - то считай её вассалитетом,
Такая любовь никогда не потребует больше.