Вечно здравствуй, собрат по грядущим Асгардам

Вечно здравствуй, собрат по грядущим Асгардам*.
Ты наслышал уже обо мне по стихиру…
И, кровавый бифштекс добывая на завтрак,
Пишешь срочно на вирши собрата сатиру.

А потом, допивая с ватрушками кофе,
Вдруг вонзишь свой курсор в мониторе на Прозу…
И увидишь: Да, жил такой, явно не «профи».
Был. Старался играть роль серьёзно.

Был. Бродяжил. Скрывался... Изгой и мессия.
С мирным сердцем горящим...  Мотор, а не сердце!
Да такой, что при звуке заветном: «Россия!!!»
Начинал тарахтеть с ритмом в тысячу герцев.

Присмотрись. Он – как будто его не распяли,
Тихо ходит, врачует свою «галилею»...
А его уже тайно со спутников сняли,
А его уже скрытно пометили в шею …

Только нечего, брат мой, нам думать об этом...
Мы идём, будоража свои «палестины».
В чёрном* море волну разрезаем корветом,
Подставляя без страха товарищам спину…

Ты прочтёшь мои рондо, сонеты, рубаи,
Где - над рифмой споткнёшься, а где – улыбнёшься…
Сам ведь знаешь, бифштекс в Прозе.ру догрызая,
К рифме свежей, пронзительной редко прорвёшься.

Сам ведь знаешь – букашку порою увидишь:
– Ну, привет тебе, кореш, собрат мой усатый!..
А тот выпятит зенки – надменный Овидий! –
И защёлкает жвалом мохнатым стаккато*…

Тут ворочаешь груды словес по три ночи,
Тут себя ради рифмы крылатой измучил…
А он – миром униженный – внял и спророчил!
А он – богом возвышенный – взял и озвучил!

Отмахнёшься, а зависть погонит к стакану –
Нет хозяина влАстней, чем ревность и злоба!
И уже позвонИшь на него стариканам,
Чтобы те поприжали, подергали чтобы…

Нет, товарищ, такому я не был обучен.
И привычки столичной к доносам не нАжил…
Кочевал по степям, спал на кочках и сучьях
И по ветру пускал только змеев бумажных…

Пел о воле, о ветре, о горьком рогозе,
И в стозвонную ночку с плавнИцей* купался…
Ты об этом, собрат, не узнаешь на Прозе,
Где, плетя паутину, ты вдруг окопался.

И, поверив в свою безнаказанность, что ли,
Ты распял меня ныне и стёр со страницы…
Ты хотел заглушить мои  «до»-  и  -«бемоли»…
Ты хотел от меня отреченья добиться.

Там, на Прозе, сейчас слово «Русь» – под запретом,
Изголяется  Сеть:  «Говори раскорякой…»
А как мне без Руси? Без Руси – нет поэта,
Без Руси – бездорожье, безродье и слякоть.

Так уж лучше, собрат мой, пойду по старинке:
По дорогам Руси о ней блАговествУя…

Оставайся на Прозе, бифштекс из грудинки,
Не тебе умертвить меня, брат, поцелуем...

_____________

* Асгард - небесный город богов и поэтов (сканд.)
* чёрное море - отделяет мир живых от Ирьи (др. рус.)
* стаккато - короткое, отрывистое извлечение звуков
* плавницы - русалки, живущие в плавнях и лиманах (южн. рус.)