Роса на осколках...

   В моих беспрерывных метаниях по жизни, в метафизических блужданиях в заоблачных высях душевных пространств есть некая иррациональная заданность… Некая предрасположенность к логической последовательности определённых событий, настраивающих мои внутренние буссоли на чёткий азимут в системе жизненных координат…

   Разве все влюблённые мира не говорили одни и те же слова любви? Но почему они повторяются вновь и вновь? Не потому ли, что каждый, кто произносит эти волшебные слова, наполняет их током и теплом своей души?..

   По сути, творческая энергия людей часто уходит в песок, загоняется в пустую лузу бюрократизма и чиновничьего чванства…

   Тишина такая пронзительная стояла вокруг, что слышно как дышат далёкие звёзды. В этой чудной тишине всё явственнее ощущалось дыхание отдалённых снежных вершин родных гор…
   Казалось, заснеженные гряды и острые пики вершин поднимаются со вздохом и плавно опускаются, - и от этого веет такой пронзительной тишиной.

   Мы в жизни нашей, наверное, все беженцы – бежим от самого себя, от неугодных и неудобоваримых созданий – словом, бежим от себя и в себя.
   Но часто ведёт нас в этом неустанном беге некая непонятная сила  вечной неудовлетворённости собой и своей судьбой.
   А  порой, наверное, ведёт нас и ещё одна мания – мания любви и жизни…

   … Наверное, есть в человеческой природе некие лакуны, необитаемые островки эмоциональных выбросов, и, наверное, каждый из нас должен вооружиться в этой жизни твёрдой и крепкой уверенностью в наличии сверхчеловеческих программ, срабатывающих по неким неведомым пока нам  всем и каждому в отдельности указкам.
   В один миг откуда-то приходит тонкое предчувствие нежного прикосновения, в один миг откуда-то вдруг ты встречаешь некое создание, способное озарить и воспламенить твою душу…  В один миг, наконец, ты почувствуешь, что ты дорос до того уровня, когда ты берёшься за претворение в жизнь этой идеи.
   Что ж мы бредём в потёмках наших чувственных аллей…без вдохновенья, без слёз, без любви, без друзей?…

   …Мы дышим, как живём, живём, как дышим… и как любим.

   Нам кажется, что в своём чистом и устремлённом  к высотам призрачных романтических идеалов доброты и справедливости  духа движении мы становимся мудрее и взрослее, мы очищаемся от наносных наслоений былых бездушных и пустых затей. Нам кажется, что это так и есть. Но оказывается, во всех этих хитросплетениях времени беспощадно орудует чудовищный бес некоего возмездия, тайно мстящий нам на каждом углу за некие мифические происки нашего духа…

   Всё чаще и чаще тянет к философскому осмыслению бытия, одолевают ощущения призрачности и суетности бесконечных метаний, ощущения  нерасторжимой связи своей с историей своего рода, народа, человечества, наконец…

    Наступает миг и час, когда ты особенно остро и больно ощущаешь быстротечность, невозвратность дней, уносящих с собой по каплям, по горстке, по охапкам всю твою жизнь.
    И хочется от этого крикнуть куда-то в безбрежность неведомой дали, во внутреннее пространство твоего духа, продлить эти мгновения таящих дней вспышками и сполохами поэтических строк…

….Краткость жизни тающей поэзией продлить…

   На морском берегу остаются от неумолимых волн жизни мистические узоры, которые наслаиваются друг на друга, затвердевают, разрушаются и … стираются, смываясь морской пеной жизни…
         
   В однообразной череде быстротекущих ручейков моей жизни мне слышится глухой и безмолвный плеск серых и обыденных событий.
   Этот тихий и скромный плеск воды в зарослях прибрежных кустарников души всегда больно и тягостно отдаётся неисчерпаемостью и неизбежностью какого-то конца. Тайно пленяешься некой всевышней силой, порой диктующей неожиданные ноты, в лёгком плену которых пребываешь всю последующую часть времени…
И так … из объятий одних откровений в жаркий и томный круг других притязаний…

   В мире пушкинских восторженно-гениальных строк, в мире блоковских самоуглублённых и иррациональных откровений и поисков неземного и личного соединения душевных и телесных притязаний -  о господи! – куда я рвусь со своими сумбурными и шершавыми словоизлияниями!!! Что заставляет нас, рядовых и смертных, таких нелепо настырных в своей исступлённой последовательности следования к неким мифическим напевам души, - что заставляет нас изо дня в день открывать томики запылённых временем стихов и тихо, самозабвенно восторгаться прелестью и очарованием рифмованных и ритмизированных строк, восторгаться и  вдохновиться, а затем на мгновение ока, забыться  в плену магических слов и выражений души неведомого оракула? В этом есть  некое религиозное поклонение…слову.

   Отрывки и обрывки разбросанных мыслей других людей, которых приходится слышать где-то и когда-то, порой оседают на самых глубоководных камешках нашей внутренней памяти и начинают через какое-то время излучать лирические флюиды настроений, генерируя нашу неусыпную мысль. Западает вдруг строка своей изюминкой, потом изумляешься… оставляешь её, знаешь, что через некоторое время за ним последуют другие строки…и так всегда… 
   Обрывки слов облекаются в четверостишия, в них выплёскивается тоска по лирическим нотам, по некой скрытой в нас поэтической метафоре жизни. И  вгоняешь их в рамки ритма и рифм – в этом деле есть некая сладость и творческий экстаз души, тоскующей по смыслу…

   Я иду по печальному городу – одинокий, задумчивый, грустный… Некое скорбное  величие  струится с небес на вековые камни кем только не воспетых крепостных стен. Думаешь и недоумеваешь: как же такое, господи, возможно? О, эта  лживая сладость и нектар медоточивых речей и высокопарных дифирамбов!..
   Не от нас ли вопиют эти камни? Не мы ли своей слащавой фальшью и пустой трескотнёй безответственных речей  вогнали  этих величественных свидетелей нашей истории в такое безотрадное уныние и безмерную печаль?..

   Бредём по жизненным просторам порой как покинутые и заблудшие существа – ни погреться где, ни зацепиться  за что-то…
   Так и идём – бездумно, безропотно, без мысли о высоком и вечном… А когда приходят мысли, когда, как заноза, застревает где-то в глубинах души подковыристая и неуютная задачка – решать её уже не остаётся никаких сил…

   Порой  кажется, что листья, которых роняют деревья, это камни, летящие в мой огород; это упрёки и нарекание за мою беззащитную слабость и тщетные метанья праздных дней…