Муки творчества

Я что-то, кажется, устала.
Возможно, кто-нибудь осудит.
Вдруг вдохновение пропало
И, видимо - пока не будет.

О чем писать-то, люди милы?
Опять про дождик за окном?
Про то, что у любви есть крылья?
Про то, что жизнь- сплошной дурдом?

Несчастья нет. И счастья тоже.
А может выдумать мне драму,
Как парень юный и пригожий
Любил какую-то мадаму?

"Пришла любовь, вскипела кровь,
И он, сквозь страшные морозы,
Несет своей мадаме вновь
Три ярко-красных нежных розы..."

Ну, ё-моё! Белиберда!
Да оторвать за это руки!
А мыслей нету- прям беда.
Ох, эти творческие муки!

Про то, как жил забытый Кауль?
Иль про капризы Ози Осборн?
Про то, что сдох несчастный Пауль
От выкрутасов нашей сборной?

Про это новости по теле-
Визору - узнайте сами.
А чем писать-то в самом деле?
Вот те и творчество. С мукАми.

Иль про судьбу свою кривую,
Хоть я ни в чем не виновата?
Или про зиму - жутко злую?
Иль как любимый ушел к брату?

Как пьяный люд наш веселится
Сжав от бессилья кулаки?
Так разозлюсь- нельзя не злиться,
Что нами правят м... чудаки.

Про политический процесс?
Про то, что наша жизнь- дорога?
Так ведь таких вот поэтесс
И так уж расплодилось много.

Про то, что кто-то как-то где-то
Кроит за пазухой излишки?
Ну, нет ни одного сюжета!
И в голове- ну ни мыслишки!

И вроде есть у Музы силы.
И лира есть. А фиг ли толку?
Взяла (меня и не спросила)
Да умотала на зимовку.