Не те

Говоря по телефону. Ждешь.
Вопросов: когда ты приедешь, придешь.
Приползешь!
Прилетишь.
Окрылишь и чего то такого опять намутишь...
;Всех зарядишь, развеешь, развеселишь.
Меня вдохновишь.

А ты, звонишь. Ждешь. Молчишь.
Что-то в руках теребишь.
Или вовсе, смотришь на телефон и думаешь!
Когда же ты зазвонишь!
А он, собака даже ни мигнет.
Ни смской, ни батареей разряженной,
Ни связью вновь оператором налаженной.
Вот оно - затишье.

Вот.
В этот самый момент звонят не те.
Все какие-то простые, глупые, милые.
Говорят с тобой о простоте, чистоте, красоте.
Которая тебе, как выяснилось, не нужна в помине.
Которая, как после водки - конопля.
Все портит. И путает впечатления.
;И вопрос: где же я? Где Я?

И не смотря ни на что,
идешь, гуляешь, смеешься.
Думаешь, все равно не дождешься.
Не те становятся теми, ну почти...
Хотя все еще говорят не по теме.
Или просят: - Слышишь, а ну отмочи!

И наступает момент свободы.
Снова хочется есть, снова дышишь,
Следишь за погодой,
Строишь планы на завтра без него.
И думаешь: все равно не измениться ничего.
Идешь домой счастливая, простая.
Подходишь к телефону.
От него.
Смска.
Пустая.
И опять.
Минуты не считая.
Черт.
Опять.