Не каждой женщине дано красиво расцвести.
И часто,
Тщательно скрываемые тайны,
Она раскроет где-нибудь в пути
Попутчикам,что встретились случайно.
И где-нибудь за праздничным столом,
Когда в невесту превращают ёлку,
Скрывая боль,
Души своей излом,
Она клянёт свой жребий втихомолку:
И потому что счастье не дано,
А намечалось и планировалось вроде...
И потому,что золотистое вино
Напоминает:жизнь уходит и уходит.
И потому,что встретился не тот,
И потому,что надо б всё иначе.
Всем кажется,что женщина поёт.
На самом деле- откровенно плачет
Нам кажется
© Copyright: Анатолий Повшедный, 2010
Свидетельство о публикации №110102901612
Свидетельство о публикации №110102901612
Рецензии