Какой-то бред несёшь ты, право,
Пугая грубостью своей...
Твои слова, они - отрава
Для импотентов всех мастей.
Им в этой жизни не хватало
Каких-то праздничных утех.
Не потому ль душа пылала,
Забыв про всё, забыв про всех.
Пришла красавица. Откуда?
В цвету морозных январей
Какой дурак поверит в чудо,
Что робко смотрит от дверей.
За стенкой лошади тревожно
Носились в замкнутом кругу...
Тогда ещё мне было можно
Назад прогнать тебя. В пургу!
Какой-то бред несёшь ты...
© Copyright: Виктор Тихомиров-Тихвинский, 2010
Свидетельство о публикации №110102809557
Свидетельство о публикации №110102809557
Рецензии