***

                Мама, мамочка, кукла  какая!
                И смеётся, и плачет она…...
                Н. Рубцов

И огород,
и серый дом с крыльцом,
И в лебеде рассохлые дощечки,
И девочка с надломленным лицом
С московской куклой у белёной печки…

Здесь он бывал.
И ночи напролёт
По горенке ходил, кусая ногти.
Ему необходим был перелёт,
И зов стиха,
И дружеские локти.

И здесь в ботве картофельной
                заря
Роняла краски блеклые на росы.
Он не писал про дальние моря, -
Гнездовье здесь,
                и отчина,
                и плёсы.

Он знал: судьбу
Никак не обойти,
Пристраиваться нужно лицемерно.
А девочка звала его в пути,
И кликал  стих в дорогу –
Правомерно.

Поэт  угоров и поэт звезды,
Звезды полей и поздних листопадов,
И храмов, позабытых у воды,
Где белый камень
Стонет за оградой…




Остожий вид.
Там боль ещё жива.
Домишки там
             у вербы притулились.
Там плакала на росстанях жена
Над куклами,
            что дочери приснились.

Дождь моросил над тем,
Кто одинок,
Ветра бродили
             с волнами прилива.
Он заходил на добрый огонёк
И мокрый плащ
             снимал неторопливо.

Зовут его за Сосьвою  леса,
Глухарь любви,
        взметнувший красный веер.
И над волной Печоры голоса,
И русская поэзия,
И север…