***

У мироздания относительно нас
Нет никакого(слышишь? никакого!) намерения,
Чувствуешь дыркой от бублика вдруг повеяло?
Ну и смысл писать горькие стихотворения,
И предугадывать смертный (последний) час?

***

Ну и смысл искать смысл жизни в оттенке глаз,
Заглядывать в эти глаза таким же как ты (по сути), но все-таки чужеродным людям-объектам?
Ты хотел писать и плакать. Ты стал поэтом
Можно мне об этом не помнить, хотя бы сейчас?

Я не плачу. Скажи палачу - я плачУ
Шутка. Нет палача.(Ты же помнишь, здесь все случайно)
Из виска по шее и ниже -к плечу
Пробегает дорожкой соленая, вечная тайна

Это если я так решу, что хватит тебе поэтом
Оставайся со мной, пусть не душой, так телом
Это ведь очевидно. Вот я, как невеста в белом
Дело было в Пенькове. Недавно. Случайно. Летом.

Может, сам захочешь увидеть,что дальше будет
Непременно сегодня. Ну просто так получилось
Завертелось, срослось , стряслось, покатилось
Говорят, победителей Бог не судит.

Все равно миру все равно, у него безлимит--
сонмы. Легковерных, легкоранимых,
нежных, помнящих, любящих. Повторимых,
Ты оступишься, он тебя тот час же повторит.