О любви

   *********   *********

Любовь разновидность потри зрения,
и вещи оторваны от явлений.
Есть смысл ходить совершенно без цели
наедине с мечтами. В голову сели
детсадовские вопросы,
почему только два отверстия у носа?
Мир превращается в идеальный союз
мха и камня, морской воды и медуз.
Мысль сливается со словом, удар
со звуком, везде свой Гибралтар.
Любовь также может стать бессловесной
эти явления протекают местно.
Путь на север и он же юг, ведут к тебе,
поворот руля можно сделать и на земле,
море  волной пригоняет разлуку
слышней мужские окончания слов, штука
в том, что горизонта картина
заставляет не думать о карте и глубинах.
Ты начинаешь спрашивать ветер,
о любви с поправкой на метео.
Величие и красоту находишь в том,
как плещет волна за твоим бортом.
Быстро привыкаешь к своему безумию
ветер воет в мозгах как у мумии.
Любовь может быстро мозг состарить,
материя это то, по чему нельзя вдарить,
а вещь мешается на каждом шагу,
пока ты пережевываешь плавающее рагу
солнце уже превратилось в дугу.
Телесный оттенок смущения исчез,
не к чему проводить в темноте ликбез
и после коротенькой  рукопашной
она второпях надевает рубашку.
Желание принять облик влюбленности
тебя навсегда лишит утонченности,
даже цветки на буфете смотрят в бок
залюбовавшись ее строением ног.
Умереть от жизни, любви или злой доли
не обидно у стен древней Трои,
но энным Ромео отраву хлебать
после 1303 года надо кончать.