Она никогда не писала стихов,
Она никогда не читала моих.
И рука моя не посмела бы ей
Посвятить даже самый прекрасный стих.
Она не грезит о том, чего нет
И лишь вспоминает с улыбкой, что было.
Она готовит на кухне обед.
Она стирает хозяйственным мылом.
Сутулые плечи и тусклый взгляд,
Уставшие руки и тяжесть утраты...
Но сердце с душою забыть не хотят,
Что молодость тоже была когда-то.
Она ведь не знала легких путей,
Жизнь есть борьба: до конца и с начала.
Она бы свою отдала за детей
И сколько б угодно за них прострадала.
Бывает с тоскою в окошко глядит
И слезы утрёт пояском от халата.
Она мне, наверное, что хочешь простит,
И я перед ней навсегда виновата.
© (2001)
МАМА
© Copyright: Любовь Харчева, 2010
Свидетельство о публикации №110102805893
Свидетельство о публикации №110102805893
Рецензии