В тиши сортира
Журчат арбузы.
Младой проныра,
Наперсник музы
В шагу от рая
Бренчит на «клаве»,
Взахлёб мечтая
О бренной славе.
Хочу, алкаю
Цветы и кущи,
Чтоб суп до края,
А каша гуще,
Минута годом,
Лачуга храмом,
Признанье мёдом,
Почёт бальзамом.
Талант не скромен
И несомненен,
Как Ван Бетховен,
Как поздний Ленин,
Как негр в Найроби,
Как быстрый страус.
Даёшь особе
Особый статус!
Любовь до гроба,
Венок – награда,
Отметь особо,
Особо надо,
Чтоб Муза-скряга
Душой-зазнобой,
И чтоб бумага
Была особой.
Но жизнь не гривна,
Виновна Муза,
И лишь надрывно
Скулит Каррузо.
Фигура сдобой,
Синяк под глазом,
Рулон «особой»
Над унитазом.
Нелепы вопли:
«Хватай! Измена!»
Обида, сопли,
Но Мельпомена
Как псу хвороба,
Как нимб кассирше.
А что особа?
Кропает вирши.
Особа
© Copyright: Юрий Портнягин, 2010
Свидетельство о публикации №110102804616
Свидетельство о публикации №110102804616
Рецензии