Не поздно же поговорить...

        Сегодня девять дней, как переселилась в мир иной
        моя любимая мамочка...

Слова мы теплые копим,
В копилки, складывая впрок.
При жизни их не говорим.
Прости меня Господь мой Бог.

Что не успела все сказать.
Что не хватало ей тепла.
Что не смогла в одно связать
Родных. Слов нужных не нашла.

И, девять тяжких, долгих дней,
Открыв злощадную копилку,
Слова  Любви дарю я ей.
А Бог играет нам в сопилку.

О том, что бренно житие...
Что сеешь - то,потом и жать.
Еще, про Царствие свое,
В которое в дороге Мать.

Как было раньше не понять,
Что мы теряем безвозвратно.
Любых - нас обогреет Мать,
А, слово доброе приятно

И кошке...Кошке говорим...
Собаку тоже пожалеем.
А, вот родителям своим,
Слова Любви сказать не смеем.

И недодав, недолюбив
И растворившись в буднях серых...
Звонить мы забываем им.
Они сидят в холодных скверах,

И ищут, капельки тепла,
Сбиваясь, словно птицы,в стаи.
Моя тепло уже нашла...
На небе, к Богу подлетая.

Иду по скверу... Сколько их...
Завыть от боли просто хочется.
И, одиноких, и седых,
До дна, испивших одиночества.

А, разговор у них один:
Как любят их, жалеют дети.
И то, что Бог для всех един.
И, что они за всё в ответе.

Их  ЭТО  держит на плаву.
И умерших, родных могилки.
Подумай:"Так ли я живу?"
Открой заветную копилку...

Спешите, доброе творить...
Потом... все наши слезы лживы.
Не поздно же...поговорить...
Не поздно - потому, что живы.