Возраст

В сумраке песен одна, затаясь,
                спросит:
-Ты ж аксакал,
         на башке уж не хайр -
                проседь,
руки теряют в дрожании пальцев
                ручку,
мозг не сумел
         всунуть рифмы сквозь пяльца,
                сучку...
Где разноплановость?
         Честность, сюжет?
                Правда?
А я скажу...
         Я всё, думал, сделаю
                завтра.
Завтра прошло,
         наступило вчерашнее.
                Снова
я вспоминаю,
         а новое -
                снова так ново...
Не успеваю
         за завтрашним будущим, право...
Вот и пишу о былом,
         тарахтя старой клавой.


Рецензии