Вроде письма

Ты сам всё знаешь, просто всё.
Молчишь – а мне совсем не больно.
Мне нечем крыть любой твой довод – вольно,
И я свободная, и разум мой спасён.
И вряд ли я когда-нибудь забуду
Любое слово. Каждое из тех, что ты сказал,
Меня прошило. Вряд ли это чудо.
Ты, сумасшедший, просто это знал.
Без комментариев, мой друг, - боюсь спалиться,
А ты, когда захочешь, всё и так поймешь.
Скажу с уверенностью – ты мне будешь сниться.
Особенно потом, когда уйдешь.
Да, кстати, к слову об уходе. Я думала, что это был финал.
А оказалось – нет. И я на взводе… вроде.
Хотя, пожалуй, всё, как ты сказал.
Ты прав три сотни раз! Цитировать не буду.
Одно скажу: не стоит выяснять.
Кем стала я, и это ли не чудо –
Скажи, кому из нас на это не плевать?
Одна, пожалуй, вещь меня смутила –
Я знала, что так будет, наперед.
Придумала, стихосплела, забыла –
Теперь вот вспомнила… Забавный эпизод.
Ну, хватит. Выдохлась уже. И мысли плавятся.
Случайно получился род письма.
Незапечатанным отправлю, и без адреса.
Оно к тебе и так дойдет, если судьба.
Если судьба ему тобою быть прочитанным,
То время будет за него, куда бы не ушло.
Конверт открыт. И он в полоску. В синюю.
Письмо с постскриптумом: «А было хорошо…»

28.10.2010