Воздух в мелкую дрожь, дождь в мелкую сыпь:
ноябрь стучится в тело как блудный сын;
ну кто ж его не пустит: во-первых, заповедь, во-вторых, насы-
тишься, может быть, наконец.
Нить между вами тоньше, чем талия у осы.
Ты только лишь самка, а он самец.
Мысли в частую пестроту, сердце – в замочные скважины от ключей;
к твоему ошейнику прирастает огульное имя «ничей».
Мне тут сказали, тело рождается из ночей,
а душа из света.
Если все это так, то ноябрь определенно рожден поэтом.
Только почему-то от этого
хочется сдохнуть все чаще и все звончей.
26 октября 2010
скоро
© Copyright: Женя Арбузова, 2010
Свидетельство о публикации №110102608806
Свидетельство о публикации №110102608806
Рецензии