На облике миров
Начертит Время грани,
Как линии ладони
Расчертит кисть веков.
Родятся облака,
Но их с холста печали
Сотрёт, убив пейзаж,
Создателя рука.
Художник обречён
На вечное скитание
Среди полотен душ,
Которые создал.
Он не искал любви,
Ни счастья, ни признания,
Он просто ведал то,
Чего никто не знал.
У мастера рука
Летит по граням судеб,
Рисуя облака,
Лачуги и прибой.
Вдыхает яркий цвет,
И в чёрно-белых буднях
Он как-нибудь, поверь,
Раскрасит нас с тобой.
Художник
© Copyright: Яна Чинова, 2010
Свидетельство о публикации №110102608733
Свидетельство о публикации №110102608733
Рецензии