С малых лет я жил без страха
Ран,болезней,прочей ерунды.
Слыл нередко парнем я рубахой
И немало повстречал беды.
Но в конце концов во мне скопилось
Столько горечи и боли прежних лет,
Что душа,как сажей закоптилась,
От того и стал,наверно,я поэт.
Плох,или хорош,судите сами,
Для того я,собственно,пишу.
Этот дар мне послан небесами.
Пусть покаявшись,я вновь порой грешу.
Напишу и сердцу легче станет,
Будто сбросил с плеч я тяжкий груз.
Кто прочтя поймет,добром помянет
И осеннюю со мной разделит грусть.
Как и то,что многим приходилось,
Испытания разные терпеть.
Радость встреч,порой разлук унылость,
Уходящим в даль,во след смотреть.
И все чаще слезы на глазах,
Крик души из оболочки тела.
Но по прежнему неведом в жизни страх,
Только все в ней так осточертело.
***
© Copyright: Олег Мищенко, 2010
Свидетельство о публикации №110102606215
Свидетельство о публикации №110102606215
Рецензии