На промокашке синенькой тетради,
С Мичуринским портретом впереди,
Средь отпечатков клякс, забавы ради,
Слагались первые неброские стихи.
За буквой буква проявлялась робко,
Хромала рифма и смущался слог,
И то, что заставляло так, «в охотку»
Писать, ты объяснить себе не мог.
Но сердце и тогда, как полководец,
Вело тебя бестрашно за собой...
И первых проб пера, стихов народец,
Стремился смело в свой последний бой.
И где-то детство? Где тетрадки эти?
Всё ураганом жизни унесло.
Но первые стихи за всё в ответе,
Как выбора надёжное весло.
Пусть чувствам нас обманывать привычно.
Мы им счета не станем предъявлять:
Чтоб сдать экзамен жизни на отлично,
Порою мало, лишь, стихи писать.
Но слово правды, искреннее слово,
Не пыльная, пожухлая трава:
Оно судьбы твоей первооснова
И у него – особые права!
Судьбы первооснова
© Copyright: Игорь Оржех, 2010
Свидетельство о публикации №110102604787
Свидетельство о публикации №110102604787
Рецензии