О красоте

Не рассказывай мне об утренней росе,
которая отдаёт серебром
под первым, только что пробившимся лучом
и которую ты сапогом
сбиваешь,
когда идёшь в лес.   

Не рассказывай мне о запахе моховика
о склизкой кожице маслёнка,
о белизне точек на яркой шапке мухомора. 

Не делись со мной паутиной на лице, 
еловыми иголками в сапоге.
И шершавостью коры старых деревьев, 
и комариным укусом в шею,
и сочной кислотой раздавленной клюквы, 
и страхом от проползающей по сапогу гадюки. 
И брусничными листьями,
такими жёсткими,
и воздухом,
таким чистым, 
что ты от него постоянно кашляешь
с непривычки. 

Не насвистывай мне пение птиц, 
которых ты всё равно не различаешь,
и не объясняй, насколько маленьким был лягушонок, 
которого ты поймал. 

Неужели ты не слышишь, 
что, когда ты мне всё это описываешь,
под твоими словами,
словно под могильными плитами,
стонет похороненная заживо
красота?