Я не дарю
стихов
родным,
Не посвящаю их тем
и этим.
Молодость вьётся,
как белый дым,
Над мостовой, где в поэты метим.
Наших голОв
степной ковёр
Мерно колышется. Тот в почёте,
Кто расписался и
вдруг помёр,
Тихо отправился в «Гагры» к «тёте».
Буквы устали,
а слов не счесть…
хватит уже..исчертили дюны.
Крепче мы стали..
это лесть.
Яркий поэт умирает юным.
Буквы устали
© Copyright: Светлана Автономова, 2010
Свидетельство о публикации №110102500094
Свидетельство о публикации №110102500094
Рецензии