***

Ты пишешь стих,
Кому он нужен?
Ты пишешь стих,
и ты простужен.
Ты ждёшь её,
её всё нет
и разговор
С самим собой
в тебе рождает
новый бред.
И ты не радуешься дню
И ты уже почти в раю,
и нету чувств они ушли
какого то другого
быть может уж нашли,
и ты горишь как ,
листик без опоры,
и ты не спишь всё вспоминая споры
глаза сомкнулись , но сон не начался
глаза сомкнулись и зажглась свеча!
Наверно это уже сон так-как, ты с ней
а вот ваш дом!
Но ты проснёшься и взгрустнёшь,
Что сон обычный это был поймёшь
...Через неделю может две,
ещё одной уж быть беде!
Не та уже совсем другая,
"-но чёрт красивая такая!"
и ты вообще уже свихнулся
уж лучше б с крышы навернуться!
Но не покажешь улыбнёшься
и снова в омут окунёшься
но кроме неспокойных снов
ты сам с собой болтаешь днём!
И в голове совсем бардак
Но ты не пятишься как рак.
И это очень надоедает!
не меньше даже утомляет,
И ты от этого устал,
И ты затылок почесал...
И загрустил...
И сново...вновь не разделённая любовь