Я пишу на полях - мимо строк, мимо сердца,
Что настало холодное снежное время.
И в уютной гостиной теперь не согреться,
Что опять говорить - не о том, и не с теми.
Только как - говорить? Это слишком привычно,
Разбирать свои чувства морфемным разбором!
О чужом, о чужом, о забывчиво-личном,
Не горя беззастенчивым нервным укором.
Но смывают дожди переулочный хохот,
И пора бы домой по промокшим кварталам...
Не оставив внутри ни намека, ни вздоха,
Что молчать для души - не легко, и не мало.;
***
© Copyright: Ольга Пашина, 2010
Свидетельство о публикации №110102505851
Свидетельство о публикации №110102505851
Рецензии